#Ehefueralle

(Sagen die, die in der Kirche das Sagen haben!)

Gebete, die zu Boden fallen (Yere Düşen Dualar)

Die Inspiration zum Text kam (schon vor einer ganzen Weile) von einem Romantitel der türkischen Schriftstellerin Sema Kaygusuz. Yere Düşen Dualar heißt das Buch auf Türkisch, also wörtlich übersetzt: "Gebete, die zu Boden fallen". In der deutschen Übersetzung ist das verloren gegangen (hierzulande heißt das Buch "Wein und Gold"), aber ich finde, das Bild kann was. Deshalb mal ein leiserer, langsamerer Text. Für den PreacherSlam auf der Landesgartenschau in Landau. Der letzte Teil ist und bleibt gewidmet.

(c) Jürgen Acker / pixelio.de

Ein kleines Mäuerchen in Berlin-Mitte,

einer plötzlich wieder geteilten Stadt,

gespalten nicht in Ost und West,

sondern in Vorher und Nachher,

zwischen wir beide und nur noch ich allein.

Sie stützt den Kopf auf die Hände.

Alles ein Rauschen, ein Schreien,

eine bleierne Stille,

ein dröhnendes Echo:

„Es ist vorbei“.

Kein Raum für klare Gedanken,

keine Pause im Karussell der Bilder,

die sich drehen und verschwimmen.

Das Herz eine offene Wunde,

ergießt sich mit jedem Schlag in einem Schwall

blutroten Schmerzes,

zerrinnt in der Brust.

Der Magen presst es heraus:

ein gewürgtes „Warum“,

ein geweintes „Was jetzt?“

drängt nach oben

staut sich vor einem dicken Kloß im Hals,

nur ein paar gestammelte Fetzen quetschen sich vorbei,

vermischen sich mit Tränen,

rollen das Kinn hinunter,

tropfen zwischen ihren Füßen auf den Asphalt

und vertrocknen

zu winzigen Salzflecken.

Irgendwo am anderen Ende der Welt,

wo die Erde bebt

unter trampelnden Soldatenstiefeln,

oder donnernden Wasserfluten.

Er läuft, nein: rennt.

Um eine Kurve,

um sein Leben.

Japst und stöhnt, stolpert und fängt sich,

rennt weiter.

Muskeln trommeln und brennen,

Der Atem flach und stechend.

Ein Schrei wird geboren

von einem klopfenden Herzen,

bekommt keine Luft,

erstickt in der trockenen Kehle,

wird nach oben gespült,

kämpft sich nach vorn,

stirbt als Stöhnen auf rissigen Lippen,

und taumelt bleich und steif

auf die Straße

zwischen Tränen und Trümmern,

Sand und Staub

und bleibt liegen.

Ein Krankenzimmer in Bocholt,

die Vorhänge zugezogen.

Sie liegt auf ihrem Bett.

Die letzten Züge fallen schwer, tun weh.

Die Uhr tickt, so laut,

so schnell,

und doch so unendlich langsam.

Der Lärm der Welt entfernt sich.

Faltige, fleckige Hände falten Gebete,

ungelenk,

zerbrechliche Gebilde

aus dünnem Papier.

Auf einmal krampft die Hand sich zusammen.

Noch ein heftiger Atemzug,

noch ein Schluck Leben.

Der Rest ist ewiges Ausatmen.

Rotgrelles Piepen

zerschneidet den Tag.

Ein zerknüllter Fetzen aus unsichtbarem Papier

fällt aus der kraftlosen Hand,

rollt unters Bett

und bleibt liegen.

Gebete, die zu Boden fallen,

überall und zu allen Zeiten.

Gebete, die zu Boden fallen.

Wie ein Vogeljunges aus dem Nest

Nackt,

unfertig

und klein.

Auf hartem Asphalt,

zwischen Glas und Steinen.

Doch der im Himmel wohnt,

geht gebückt über die Erde.

Langsam, vorsichtig, nichts zertreten.

Kniet nieder.

Er hebt sie auf, birgt sie in seiner Hand,

zärtlich, nicht zu fest.

Bläst sie trocken mit warmem Atem.

Er wirft sie in die Höhe,

lässt sie fliegen.

Ein Windhauch, wie aus dem Nirgendwo,

ein sanftes, stilles Sausen

trägt sie hinauf. Höher und höher

über alle Wolken.

Große Gesänge,

wie Schwäne aus Weiß und Gold,

geben ihnen Geleit.

Sie landen auf einem ausgetreckten Arm.

Dessen, der neben dem Thron steht,

mit schmutzigen Knien.

Er neigt ihnen das Ohr zu,

und alle Himmel vibrieren

von ihrem Klang.

Und seiner  Antwort:

„Ich weiß.“

(Andere tolle Texte von der Landesgartenschau gibt es hier und hier!)

Mit alles, aber ohne... Schaf? scharf? Who knows...

Letzte Woche war mal wieder Workshop im tollen Predigtzentrum in Wittenberg und anschließender Predigtslam im ebenso tollen CLACK-Theater! 

„Mit alles, sagt der Typ vor mir im Dönerladen,

doch noch bevor der Dönermann

den schönen Fladen

mit allem, was er hat, beladen

kann, wird er gestoppt:

Nicht doch, ach nein,

Moment, halt ein,

ruft in letzter Sekunde

der Typ vor mir, der König Kunde,

mit alles, wiederholt er brav,

mit alles – aber ohne scharf!

Is kein Problem, sagt Dönermann,

ist Hähnchendöner, is kein Lamm,

(jetzt lass ich das mit dem Reimen auch sein)

und hobelt an seinem Spieß herum

und unter seinem Messer

perlen Fleischspäne hervor

und segeln fettglänzend hinab

wie Herbstlaub auf den Bürgersteig.

Ist Hähnchendöner, ist kein Lamm,

als ob jemand, der Döner ohne scharf bestellt,

freiwillig Lammfleisch essen würde,

das schmeckt viel zu sehr nach Streichelzoo,

viel zu viel Charakter.

Mit alles, aber ohne scharf.

Und ich denke mir so:

Was für ein Bild für unsre Welt.

Mit alles.

Aber nichts, was den Gaumen irritieren,

die Kehle kitzeln,

bis in die Fingerspitzen

wärmen

oder vielleicht sogar zu Tränen rühren

könnte.

Und draußen auf der Straße geht ein Paar

in den vermeintlich besten Jahren,

wie man sagt,

zu alt für durchgehende Erotik

und zu jung,

um sie nicht mehr zu vermissen.

Nennen wir sie Gisela und Kurt.

Gisela möchte mehr Schärfe im Leben,

deswegen machen sie einen Tangokurs bei Rudolfo.

Aber da gibt es keine Schärfe,

denn Rudolfo heißt natürlich nicht so,

sondern Rudi,

und seine latinotiefe Bräune kommt

nicht von einer kubanischen Muttern,

sondern vom Solarium in Schkeuditz,

wo er immer gelebt hat und immer leben wird.

Nach einer Dreiviertelstunde ungelenker Bewegungen

wird Gisela eine Träne vergießen,

nicht weil Günther beim Tanzen immer nach anderen Frauen schielt,

nicht weil er schon wieder vergessen hat,

dass gestern ihr Hochzeitstag war,

nicht gemerkt hat, dass sie eine neue Frisur,

ein neues Parfüm und drei Kilo abgenommen hat.

Sondern weil er ihr zum sechsten Mal auf den Fuß getreten ist

und die hochhakigen Schuhe sowieso scheuern und schaben und weh tun.

Aber Schärfe ist bekanntlich kein Geschmack,

sondern ein Schmerz,

ein Reiz an Rezeptoren,

die Hitze registrieren.

Mit alles, aber ohne scharf,

so wie ein Schlager von Helene Fischer,

mit vollem Orchester und ohne Ecken und Kanten,

so wie die Predigt vom letzten Sonntag,

mit gelehrten Exkursen

und vielen „Ein Stück weit“s und „Irgendwie“s,

und nichts,

was die Ohren irritieren,

die Nerven kitzeln,

bis in die Fingerspitzen

wärmen und vielleicht

zu Tränen rühren könnte.

Und ich denke:
Hat euch denn keiner gesagt,

dass stumpfe Messer gefährlicher sind als scharfe?

Aber Schärfe ist kein Geschmack,

sondern ein Schmerz,

mit alles, aber ohne scharf,

ist der Wunsch nach einem Leben

mit ohne,

ohne

Scherben, Steine, Schrott und Schroffes,

Schwarzes und Schattiges,

Schluchzen, Schocks und Stolperfallen,

Schrilles und Schwieriges,

Schrecken und Schwere,

Schatten und Schaden,

Schwielen und Schwellen,

Schürfwunden, Schleudertrauma, Stauchungen und Schleifspuren,

Schluchten und Steilhänge,

ein Leben ohne Scheiße,

ohne Schuld

und Sterben.

Mit alles, sagt der Typ vor mir im Dönerladen,

doch noch bevor der Dönermann den schönen Fladen

mit allem, was er hat beladen

kann, wird er gestoppt:

Mit alles, aber ohne scharf.

Und in meinem Kopf

legt der Dönermann sein Messer hin

und dreht sich um

und beugt sich über die Theke

und zieht den Typ zu sich heran,

ganz nah, bis er den Schrecken

in seinen Augen sehen kann,

und sagt ihm leise ins Gesicht:
Sorry, sowas gibt’s hier nicht.