Etwas Altes, etwas Neues, etwas Geliehenes, etwas Blaues...

Tagungsbeitrag zum Thema "Postmoderne Spiritualität"

In meiner Familie gibt es nichts großes Altes.

Außer meiner Großtante Erna, die den Erzählungen nach noch mit 92 einsachtzig ohne Schuhe maß, aber sie ist schon zehn Jahre vor meiner Geburt verstorben.

Es gibt keine alten Möbel.

Die mussten bleiben, damals,

als die Generationen vor mir sich aufmachten.

Vielleicht steht irgendwo in Schlesien noch ein wuchtiger Bauernschrank, in der meine Urgroßeltern ihre Kleidung „für gut“ aufbewahrten.

Vielleicht steht irgendwo in Schweden noch ein Holzofen in Kleinwagengröße.

Das mannshohe Küchenbüffet mit dem großen Bonbonglas im obersten Regal

ist verbrannt beim Angriff auf Barmen,

als die Bomber über Ronsdorf kamen und niemand sie kommen sah.

Eine uralte oder zumindest alte oder zumindest so aussehende Familienbibel ist verschwunden,

als meine Oma mit ihrer Schwester damals das Erbe aufteilte.

Du kriegst was, ich kriege was.

Am Ende waren die Bibel und zwei WMF-Töpfe übrig,

und Oma durfte zuerst wählen.

Als keine Bomber mehr flogen,

als meine Großeltern das Wirtschaftswunder wahr werden sahen,

als die Hamstertouren ein Ende hatten

und sie mit eigenen Händen ein eigenes Haus bauten,

auf eigenen Füßen standen in den eigenen vier Wänden,

verschwanden die letzten alten Möbel.

Es musste Neues her

um den vielen Platz zu füllen

und zu zeigen, sich selbst und anderen: Wir haben es geschafft.

Möbel, die nach massiver Eiche aussahen, aber viel leichter waren. Und preiswerter.

Die Platz boten für Farbfernseher, Barfach,

für Wunderapparate, die ein einfacheres Leben versprachen

und dieses Versprechen auch hielten.

Waschmaschine, Spülmaschine, Tiefkühltruhe.

Und die alte Bettwäsche aus der Aussteuerkiste ging ans Rote Kreuz

oder gleich an die Verwandten

drüben in der kalten Heimat,

weil sie ohnehin nicht in die Waschmaschine durfte,

und die Bleikristallgläser,

die nicht in die Spülmaschine konnten

und in die keine Kullerpfirsiche reinpassten,

wanderten zum Sperrmüll,

so wie die Einweckgläser und der Wäschezuber.

Als ich in meine erste eigene Wohnung zog,

hatte ich nur ein paar Möbel aus dem großen blaugelben Möbelhaus.

Und weil die Möbel billig waren.

Und leicht zu transportieren

beim nächsten Umzug und nächsten und übernächsten.

Praktisch. Und ein bisschen schade,

weil die glatten Oberflächen keine Geschichten erzählten,

weil der vom ersten HiWi-Lohn gekaufte Schreibtisch

mich mit niemandem verband, der früher daran gesessen hatte.

Und weil die Möbel sich sehr schnell abnutzten.

Mein erstes altes Möbelstück war ein Küchenbüffet vom Sperrmüll.

Mit vereinten Kräften abends durch die halbe Stadt getragen.

In den Semesterferien abgeschleift und geölt

und mit neuen Griffen.

Beim Umzug ziemlich schwer.

Mittlerweile sind Regale aus alten Weinkisten dazugekommen.

Und ein Gewürzregal vom Flohmarkt in Schweden.

Und ein paar alte Blechdosen, Knäckebrot, Hustenpastillen,

aus den 20ern.

Die halten immer noch.

Und so langsam kaufe und sammle ich mir Geschichte zusammen.

Dinge, die vorher anderen Leuten gehört haben.

Die mir ihre Geschichten erzählen.

Und die vielleicht nach mir noch jemandem gehören,

der seine Geschichte zu meiner dazulegt.

Ich habe auch wieder Einweckgläser. Neue und ein paar alte.

Früher haben Oma und Opa Marmelade gemacht, weil es so viele Kirschen gab.

Jetzt kaufe ich Kirschen, um Marmelade zu kochen.

Auch, wenn die Arbeitsabläufe sich umkehren,

auf dem Brötchen schmeckt es gleich.

Nach Sommer und Rot und Sonne und Grün und barfuß im Gras und knarrenden Leitern, auf deren Stufen schon längst die Farbe abgeplatzt ist.

In meiner Familie gab es auch nichts Religiöses von früher.

Keine Tischgebete,

keine gefalteten Hände,

kein Kreuz,

keinen Herrgottswinkel,

keine Lieder mit alten, knorrigen Wörtern.

Keine Bibel, dafür WMF-Töpfe.

Es gab ein altes Soldatengesangbuch.

In das legte Opa jeden Heiligabend einen Geldschein

und eine Schuppe vom Karpfen.

Warum auch immer.

In den Raunächten wanderte er in meine Spardose.

Der Geldschein also.

Als ich anfing zu studieren,

hatte ich wenig Religiöses an der Hand.

Ein bisschen Lobpreis und Sacro-Pop,

ein paar irische Segenswünsche

aus dem Jugendgottesdienst.

Selbst zusammengesucht, leicht zu handhaben.

Herr, deine Liebe ist wie Gras und Ufer…

Ins Wasser fällt ein Stein…

May the road rise to meet you…

Ich habe sie noch.

Meinen Schreibtisch von IKEA übrigens auch.

Sie sind praktisch.

Und sie sind Teil meiner Geschichte.

Aber wenn ich jetzt einen neuen Schreibtisch brauchte,

würde ich wahrscheinlich woanders hingehen.

Auf den Flohmarkt, zu ebay-Kleinanzeigen,

zum Schreiner im Uellendahl,

der auch Entrümpelungen macht

und in seiner Schreinerei hinten eine kleine Schatzkammer hat,

von der nur wenige wissen, obwohl jeder rein darf,

mit alten Sachen, die es schon lange gibt und noch lange halten.

Wenn ich jetzt Worte für mein Herz brauche,

bleiben Feiert Jesus und Lebenslieder plus im Schrank.

Und ich greife daneben

zu Rilke

und Claudius

und Klepper

und Gerhardt

und Lobwasser.

Ich schau nach jenen Bergen gern,

ist Gott für mich, so trete gleich alles wider mich…

Noch manche Nacht wird fallen auf Menschenleid und –schuld…

Du, Nachbar Gott, wenn ich dich manches Mal in langer Nacht mit hartem Klopfen störe, so ist’s, weil ich dich selten atmen höre…

… und unsern kranken Nachbarn auch…

Die Oberflächen sind weniger glatt.

Manche Sachen stehen in Schatzkammern hinter den eigentlichen Geschäften,

in die jeder rein darf, aber von denen kaum jemand weiß.

Die Sachen sind schwer,

nicht so einfach von einem Ort zum nächsten zu tragen.

Manchmal kommen neue Griffe dran,

mancher Sinn muss mir erst erklärt werden.

Aber sie halten länger.

Tragen Geschichten in sich,

verbinden mich mit den Menschen, die die Lieder gesungen haben

und noch nach mir singen werden.

Manchmal kehren sich die Abläufe um.

Ich habe erst lange Yoga gemacht,

jetzt nimmt das Herzensgebet auf der Matte Platz.

Ich habe Distler und Ligeti und Wolf gehört

und dahinter das Echo der Gregorianik.

Ich musste erst mit Marie Kondo fragen,

was mich glücklich macht,

bevor ich die Benediktsregel lesen und verstehen konnte.

Ich habe Kimchi in Industriemengen verputzt,

bevor in meinem Keller eine Ecke für das Sauerkrautfass frei wurde.

Ich habe mit Slow-Food-Produzenten gesprochen

und handgeformten Büffelmozzarella gegessen

und tagelang gegangenes Sauerteigbrot aus dem Steinofen

und Wein beim Winzer zuhause getrunken,

und manches Brot mit Tränen gegessen,

bevor mir der Dank davor und danach über die Lippen kam.

Nicht als Tischrap.

Zwei Dinge, Herr, sind Not, die gib nach deiner Huld,

gib uns unser täglich Brot, vergib uns unsere Schuld.

In meiner Familie gibt es nichts altes Religiöses.

Außer meiner Großtante Erna, die den Erzählungen nach das Gesangbuch auswendig konnte.

Aber die ist, wie gesagt, schon Anfang der Siebziger gestorben

und mit ihr so manches.

Aber neben meiner biologischen Familie

gibt es die logische,

theologische,

christologische.

In die ich nicht hineingeboren wurde,

sondern hineingetauft.

Die genauso verschroben ist wie meine Tschelotka daheim mit Onkel Karl und Oma Margot und Tante Lena und allen anderen,

und genauso liebenswert.

Und diese Familie hat Großes und Altes.

Im Hause unseres Papas sind viele Wohnungen.

In manchen stöbere ich herum.

Streichle mit der Hand über einen alten Bauernschrank,

fluche, als ich mir einen Splitter in den Finger haue,

aber finde das Ganze wunderbar.

Ahne, dass nicht alles bei mir Platz findet.

Sehe, dass mir nicht alles gefällt.

Aber komme jedes Mal voller Geschichten raus.

Wir waren jung und brauchten kein Geld

Kleiner Text, der auf einem Schreibwochenende in Hanau im Arm der Gastfreundschaft der Fachtstelle Zweite Lebenshälfte entstanden ist. Mit kleinen Anleihen an K.I.Z., Alligatoah und Barbara Brown-Taylor.

Wir waren jung und brauchten kein Geld
Wir waren alt und träumten von der Zukunft
Wir waren lahm und tanzten vorneweg
Wir waren blind und trauten unseren Augen
Und der Himmel stand offen
und Fesseln lösten sich
und Steine fielen von Herzen
und wir weinten und er lief umher
mit einem Krug
und Wasser wurde Wein
und aus Mehl wurde Brot wurde Leben
und aus der Welt eine Spielwiese.
Und wir sangen: Fuchs du hast die Gans gestreichelt,
Und wir machten Pflugscharen aus Schwertern
und kochten Süßkartoffelmöhrensuppe in Soldatenhelmen
und nähten Topflappen und Küchenschürzen
und Kirschkernkissen aus Heeresbannern und Kriegsflaggen
und wir waren eine Bewegung
waren Bewegung.
Und wir kauten die Worte wie hartes Brot
das mit dem Kauen immer süßer wird.
Lasen die alten Schriften als Landkarten
durch unwegsames Gelände und als Anleitung
zum Überleben in der Wildnis,
und wenn unsere Fußspuren die ersten im Sand waren
und wir Gegenden durchzogen, die nie ein Mensch zuvor gesehen hat,
dann schrieben wir unsere eigenen Geschichten
fanden eigene Worte, um andere durch die Untiefen zu lotsen
und waren doch nie so vermessen zu glauben
wir hätten die Welt im Ganzen durchmessen
und der Himmel stand offen
und Er holte die Leute vom Baum
und verscheuchte die Geister
und siehe, wir gingen hin und taten desgleichen
und wir waren in Bewegung, waren Bewegung
und der Himmel stand offen...

Und irgendwann legten wir ordentliches Pflastersteine
über den Sandstrand
und zogen Jägerzäune um die Spielwiese
und die Mütter holten die Kinder von den Löchern der Ottern weg
und sagten: Spiel nicht mit den Schmuddelkindern!
und wir stellten das Campinggeschirr in eine Vitrine
und holten für Sonntag das gute Service hervor
und schickten die farblich gar nicht passenden Topflappen und Küchenschürzen und Kirschkernkissen nach Afrika,
weil die es ja lieber bunt haben als wir,
und wir nahmen die Landkarten und hängten sie hinter Glas
in Büros und Museumssäle.
Und da hängen sie noch heute,
und wir bezahlen in sich gekehrte Gelehrte,
die mit staubiger Stimme erklären,
dass unsere Welt so aussieht wie auf den alten Karten
und dass bitte niemand mit den Fingern auf das Glas...
und Vorsicht an der Vitrine...
und Händewaschen, bevor du nach den Sternen greifst
und das gute Porzellan gibt’s nur für die,
die ordentlich essen können.

Wir sind alt und brauchen das Geld.
Wir sind jung und sehen keine Zukunft.
Aber der Himmel steht offen
und die Welt ist voller Spielwiesen
und Wunder, die gemacht,
und Tränen, die gesammelt
und Wunden, die verbunden,
und Geister die vertrieben werden wollen.
Und manchmal träumen wir,
wir klauen den Schlüssel zur Vitrine
und holen das Campinggeschirr raus
und nehmen die Landkarten aus dem Bilderrahmen
und packen Stifte und Papier ein
für die unbekannten Länder
und klettern aus dem Fenster nach draußen
und rutschen ab und fallen hin
und strahlen,
weil Hoffnung die Farbe von Grasflecken an den Knien hat
und Wunder mit dreckigen Händen am besten funktionieren
und der Himmel steht offen
immer.

Ein kleines Feature zum Preacher Slam in Hagen gibt es hier.