Blumen. Gießen. Tränen - Preacher-Slam auf der Landesgartenschau

(c) Nussjeck / pixelio.de

Wenn sommerzeits die Blumen sprießen,

geht es auf zur Riesen-

Party auf die Wiesen.

Unter Sonnenstrahlen, 

die seit den frühen

Morgenstunden vorglühen

klatscht der Mohn

den Beat im Beet

das Espenlaub zittert

und zuckt im Takt

und wippt mit einem Beifuß,

die Blumen, denen schon die Puste

ausgegangen ist, verziehen sich

an die Bar,

da lehnt seit einem Weilchen

der Enzian,

er ist so blau, blau, blau

wie ein Veilchen,

aber nur die harten

kommen in den Garten.

Und die schönen!

kichert die Kamille

mit der Vanille,

sie lästern über das zu enge Outfit

von Fettkraut und Butterblume,

aber denen ist das egal,

sie wollen keine Mauerblümchen mehr sein,

nicht als Trockenblumen enden

lieber verblühn als verwelken,

schmeißen sich einem Typ an den Stängel,

der sich aufführt wie der Waldmeister

und gerade an einem steilen Löwenzahn rumgräbt,

will ihn zu einem schattigen Plätzchen locken

wo die ganzen Bestäubungswilligen hocken,

wo die Löwenmäulchen züngeln,

die Rosen sich kosen,

und die Wicken… ach, die wollen immer nur reden,

sie rufen den Mimosen

schüchtern zu: Vergissmeinnicht,

und raunzen eine Klette an:
Kräutchen, rühr mich nicht an!

In dunklen Ecken auf langen Stielen

stehen und dealen

das Hanf, das Gras, die Engelstrompete

und all die anderen Nachtschattengewächse,

vor denen das Mutterkraut Euch immer gewarnt hat.

Doch hier, von oben

sieht man nur ein Meer aus Blüten

im Sommerwind wogen,

Flower Power, Love Parade,

und ich will durch die Wiese toben,

zwischen den Pflanzen tanzen

in Blumenerde wühlen,

mich frei und als kleiner Teil

vom großen Ganzen fühlen.

mich im grünen Gras rollen,

durch die Landschaft tollen –

wären da nicht

die beschissenen Pollen!

Ja, ich habe Heuschnupfen

und würde am Liebsten das ganze Zeug ausrupfen,

und denen, die sagen:
Sommer ist, was in deinem Kopf passiert,

denen kann ich gerne mal fest vor denselben schlagen

und dann scheinheilig fragen,

wie sich das für sie so anfühlt,

mit triefender Nase und dicken Augen,

die kaum noch zum Gucken, nur noch zum Tränen taugen.

Und wie ich so steh'
und auf die Natur glotze,

mein Gesicht ganz nass

von Tränen, Schleim und Rotze,

denk' ich:
Ey, ist das gemein,

muss das immer so sein,

gibt's keine Liebe ohne Zorn,

keine Rose ohne Dorn?!
Warum kann man nur siegen

wenn andere verliern,

und warum gibt's Schokolade
nur mit ganz viel Kalorien?!
Und ich schrei' in den Himmel:
"Gott, was soll die Scheiße?!" -
und ich hör seine Stimme, er
sagt: "Jetzt mal leise!
Gefährlich ist immer, aber
ganz ehrlich: Viel schlimmer
wär langweilig.

Und richtig perfekt wird es sowieso selten
in dieser der besten aller schlechtesten Welten.
Und Ambivalenztoleranz

ist nur ein Anagramm für
Das Leben ist ein Ponyhof.
Du kannst es machen

wie die Feigen und Zarten
und dein Leben lang auf die perfekte Welle warten,

die vielleicht niemals kommt.

Aber die Harten,

die gehn in den Garten.
Also los!"